La barque
 Il gèle et des arbres pâlis de givre clair
 Montent au loin, ainsi que des faisceaux de lune ;
 Au ciel purifié, aucun nuage ; aucune
 Tache sur l’infini silencieux de l’air.
Le fleuve où la lueur des astres se réfracte
 Semble dallé d’acier et maçonné d’argent ;
 Seule une barque est là, qui veille et qui attend,
 Les deux avirons pris dans la glace compacte.
 Quel ange ou quel héros les empoignant soudain
 Dispersera ce vaste hiver à coups de rames
 Et conduira la barque en un pays de flammes
 Vers les océans d’or des paradis lointains ?
Ou bien doit-elle attendre à tout jamais son maître,
 Prisonnière du froid et du grand minuit blanc,
 Tandis que des oiseaux libres et flagellant
 Les vents, volent, là-haut, vers les printemps à naître ?

Emile Verhaeren

Ce doux hiver qui égale ses jours
Ce doux hiver qui égale ses jours
 À un printemps, tant il est aimable, 
 Bien qu’il soit beau, ne m’est pas agréable, 
 J’en crains la queue, et le succès toujours.
 J’ai bien appris que les chaudes amours, 
 Qui au premier vous servent une table
 Pleine de sucre et de mets délectable, 
 Gardent au fruit leur amer et leurs tours.
Je vois déjà les arbres qui boutonnent
 En mille nœuds, et ses beautés m’étonnent, 
 En une nuit ce printemps est glacé,
 Ainsi l’amour qui trop serein s’avance, 
 Nous rit, nous ouvre une belle apparence, 
 Est né bien tôt bien tôt effacé.

Agrippa d’Aubigné

L’Hiver des Alpes
Ces atomes de feu qui sur la neige brillent,
 Ces étincelles d’or, d’azur et de cristal
 Dont l’hyper, au soleil, d’un lustre oriental
 Pare ses cheveux blancs que les vents éparpillent ;
 Ce beau coton du ciel de quoi les monts s’habillent,
 Ce pavé transparent fait du second métal,
 Et cet air net et sain, propre à l’esprit vital,
 Sont si doux à mes yeux que d’aise ils en pétillent.
 Cette saison me plait, j’en Aymé la froideur ;
 Sa robe d’innocence et de pure candeur
 Couvre en quelque façon les crimes de la terre.
Aussi l’Olympien la voir d’un front humain ;
 Sa collerai l’épargne, et jamais le tonnerre
 Pour désoler ses jours ne partit de sa main.

Marc-Antoine Girard de Saint-Amant