L'été s'en est allée
L’été s’en est allé, voilà que je frissonne,
Sous un ciel pesant de rêves inachevés ;
Le murmure du vent vient me parler d’automne.
Dans une ultime valse, les feuilles tourbillonnent,
Se déposent en douceur, sur le gazon mouillé ;
Et l’arbre dépouillé, généreux, leur pardonne.
La clarté se mêlant aux mailles de fils d’ombre,
Les outardes s’assemblent en vue du long voyage
Qui les mènera très loin, à l’autre bout du monde.
Du regard, je les suis, je les vois s’éloigner,
Symphonie de cris comme message d’adieu.
Au ballet de leurs ailes me laissant envoûter,
Alors, résonne, en moi, le mot de liberté.

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L'été se meurt
L'été se meurt au creux du ciel
d'un automne naissant.
Il laisse derrière lui goût de miel
et souvenirs apaisants.
Le soleil plus avare de rayons denses,
cabotine avec les nuages,
tandis qu'au jardin s'épuise la fleur sauvage
qui tente une dernière performance avant
de tirer sa révérence.
Les couleurs de l'arc-en-ciel
s'effacent discrètement
devant le spectacle flamboyant et irréel
d'un automne trop souvent larmoyant.
L'oiseau indolent et rebelle
continue à piailler inlassablement,
mais chacun de ses battements d'ailes rappelle
que ce n'est plus le printemps.
L'arbre dans toute sa véhémence
se cabre à l'idée de céder au vent déluré et déterminé
à le dénuder avec impudence.
Le jardin, jadis aux allures magiques,
se referme avec regrets nostalgiques
sur un automne pomme-cannelle,
anticipant le retour des hirondelles.

Cécile Blondeau

En septembre
Parmi la chaleur accablante
Dont nous torréfia l’été,
Voici se glisser, encore lente
Et timide, à la vérité,
Sur les eaux et parmi les feuilles,
Jusque dans ta rue, ô Paris,
La rue aride où tu t’endeuille
De tels parfums jamais taris,
Pantin, Aubervilliers, prodige
De la Chimie et de ses jeux,
Voici venir la brise, dis-je,
La brise aux sursauts courageux…
La brise purificatrice
Des langueurs morbides d’antan,
La brise revendicatrice
Qui dit à la peste : va-t’en !
Et qui gourmande la paresse
Du poète et de l’ouvrier,
Qui les encourage et les presse…
 » Vive la brise !  » il faut crier :
 » Vive la brise, enfin, d’automne
Après tous ces simouns d’enfer,
La bonne brise qui nous donne
Ce sain premier frisson d’hiver !

Paul Verlaine