Le bonheur d'aimer
Quand on a le bonheur d'aimer,
 On croit tout voir en ce qu'on aime
 S'épanouir, se transformer ;
 On vit en lui plus qu'en soi-même ;
 Le chemin s'ouvre et reverdit,
 L'horizon changé s'agrandit,
 Partout où la vie est poussée,
 Et l'on n'a pour chaque désir
 Qu'un but où sourit le plaisir,
 Où se féconde la pensée.
 Tout paraît s'unir pour charmer ;
 Les mortels que ce feu consume
 Ne se sentent pas consumer ;
 Pour eux le bonheur se résume
 En un mot, mot du ciel : aimer !
 C'est le seul mot que l'œil annonce
 Le seul que la lèvre prononce,
 Et qui, par l'oreille écouté,
 Soit au fond des cœurs répété.
Le passé, l'avenir s'efface,
 Tout, dans ce monde, est en oubli ;
 Le soleil comme l'ombre passe ;
 Rien sur le front ne creuse un pli ;
 Lorsqu'enfin le vent qui moissonne
 Emporte, effeuille la couronne
 Et précipite le flambeau,
 Le trépas garde ce mystère,
 Qui, toujours voilé pour la terre,
 Ne se révèle qu'au tombeau.
 Unis par une sainte chaîne,
 Aimons, quand rayonne l'été ;
 Aimons, quand d'un voile argenté
 Le sombre hiver couvre la plaine.
 Qu'en notre âme ferme et sereine
 Par un dévouement soit compté
 Tout pas du temps qui nous entraîne !
Sans craindre de les épuiser
 À des flots purs venons puiser
 Les ivresses que le cœur donne ;
 Dieu nous réserve dans le Ciel
 Pour nos lèvres toujours du miel,
 Pour nos fronts, toujours la couronne ;
 Car, si, jusqu'au dernier jour,
 La douce foi d'un noble amour
 N'a jamais été profanée,
 La vie, en changeant de séjour,
 Ne change pas de destinée !

Jules Canonge

L’été est bleu
L’été est bleu comme le soleil
et presque rouge comme l’infini
L’été est jaune comme la pluie
et presque rose comme la vie
L’été est vert comme l’oiseau
et presque gris comme l’oubli
L’été est noir comme l’aurore
et presque blanc comme la nuit

Elodie Santos

L’Été
Il brille, le sauvage Été,
La poitrine pleine de roses.
Il brûle tout, hommes et choses,
Dans sa placide cruauté.
Il met le désir effronté
Sur les jeunes lèvres décloses ;
Il brille, le sauvage Été,
La poitrine pleine de roses.
Roi superbe, il plane irrité
Dans des splendeurs d’apothéoses
Sur les horizons grandioses ;
Fauve dans la blanche clarté,
Il brille, le sauvage Été.

Théodore de Banville