• Très bonne journée à vous mes ami(es)
                          Gros bisous                   
    Bon jeudi...


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  • Douce Liberté désirée
    Douce Liberté désirée,
    Déesse, où t'es-tu retirée,
    Me laissant en captivité ?
    Hélas! de moi ne te détourne !
    Retourne, ô Liberté ! retourne,
    Retourne, ô douce Liberté.
    Ton départ m'a trop fait connaître
    Le bonheur où je soulais être,
    Quand, douce, tu m'allais guidant :
    Et que, sans languir davantage,
    Je devais, si j'eusse été sage,
    Perdre la vie en te perdant.
    Depuis que tu t'es éloignée,
    Ma pauvre âme est accompagnée
    De mille épineuses douleurs :
    Un feu s'est épris en mes veines,
    Et mes yeux, changés en fontaines,
    Versent du sang au lieu de pleurs.
    Un soin, caché dans mon courage.

    Philippe Desportes

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  • Crépuscule
    L'étang mystérieux, suaire aux blanches moires,
    Frisonne; au fond du bois la clairière apparaît ;
    Les arbres sont profonds et les branches sont noires ;
    Avez-vous vu Vénus à travers la forêt ?
    Avez-vous vu Vénus au sommet des collines ?
    Vous qui passez dans l'ombre, êtes-vous des amants ?
    Les sentiers bruns sont pleins de blanches mousselines;
    L'herbe s'éveille et parle aux sépulcres dormants.
    Que dit-il, le brin d'herbe ? et que répond la tombe ?
    Aimez, vous qui vivez ! on a froid sous les ifs.
    Lèvre, cherche la bouche ! aimez-vous ! la nuit tombe;
    Soyez heureux pendant que nous sommes pensifs.
    Dieu veut qu'on ait aimé. Vivez ! faites envie,
    O couples qui passez sous le vert coudrier.
    Tout ce que dans la tombe, en sortant de la vie,
    On emporta d'amour, on l'emploie à prier.
    Les mortes d'aujourd'hui furent jadis les belles.
    Le ver luisant dans l'ombre erre avec son flambeau.
    Le vent fait tressaillir, au milieu des javelles,
    Le brin d'herbe, et Dieu fait tressaillir le tombeau.
    La forme d'un toit noir dessine une chaumière;
    On entend dans les prés le pas lourd du faucheur;
    L'étoile aux cieux, ainsi qu'une fleur de lumière,
    Ouvre et fait rayonner sa splendide fraîcheur.
    Aimez-vous ! c'est le mois où les fraises sont mûres.
    L'ange du soir rêveur, qui flotte dans les vents,
    Mêle, en les emportant sur ses ailes obscures,
    Les prières des morts aux baisers des vivants.

    Victor Hugo

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  • Je viens vous souhaiter une bonne journée à tous
    Gros bisous

    Bon mardi...


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