Les cygnes blancs
Les cygnes blancs, dans les canaux des villes mortes,
Parmi l'eau pâle où les vieux murs sont décalqués
Avec des noirs usés d'estampes et d'eaux-fortes,
Les cygnes vont comme du songe entre les quais.
Et le soir, sur les eaux doucement remuées,
Ces cygnes imprévus, venant on ne sait d'où,
Dans un chemin lacté d'astres et de nuées
Mangent des fleurs de lune en allongeant le cou.
Or ces cygnes, ce sont des âmes de naguères
Qui n'ont vécu qu'à peine et renaîtront plus tard,
Poètes s'apprenant aux silences de l'art,
Qui s'épurent encore en ces blancs sanctuaires,
Poètes décédés enfants, sans avoir pu
Fleurir avec des pleurs une gloire et des nimbes,
Ames qui reprendront leur oeuvre interrompu
Et demeurent dans ces canaux comme en des limbes !
Mais les cygnes royaux sentant la mort venir
Se mettront à chanter parmi ces eaux plaintives
Et leur voix presque humaine ira meurtrir les rives
D'un air de commencer plutôt que de finir...
Car dans votre agonie, ô grands oiseaux insignes,
Ce qui chante déjà c'est l'âme s'évadant
D'enfants-poètes qui vont revivre en gardant
Quelque chose de vous, les ancêtres, les cygnes

Georges Rodenbach

Très bonne journée à vous mes ami(es)
Gros bisous

 Le Louvre, Paris je t’aime !
 Loin de la métropole de Saqqarah
 Et bâtie de différents substrats
 Se dresse au cœur de notre Capitale
 Une Pyramide de verre et de métal…
 A Imhotep, le sage qui entre dans la Paix
 Non loin du Nil sous le soleil couchant,
 Succède la pyramide de Pei.
 La Seine sur la rive droite la tutoyant,
 Livre sa Révolution en verre feuilleté,
 Au milieu de la cour Napoléon,
 De ses lumières pailletées,
 Et de bassins d’eau à l’effet caméléon.
 Du haut de l’arc du Carrousel, chaque nuit,
 Le quadrige des chevaux en sont témoins,
 De cette exception néanmoins,
 A minuit, Pile !
 Les bassins deviennent pyramides !
 Demandez à Votre pupille,
 Aussi timide,
 Soit-elle Combien elle aime !
 Ce Paris actuel Un Paris poème !
 Un Paris que j’aime ! Un Paris qu’on aime !

Rabah Robert KEBBI

La fin de la journée
Sous une lumière blafarde
Court, danse et se tord sans raison
La Vie, impudente et criarde.
Aussi, sitôt qu'à l'horizon
La nuit voluptueuse monte,
Apaisant tout, même la faim,
Effaçant tout, même la honte,
Le Poète se dit: «Enfin!
Mon esprit, comme mes vertèbres,
Invoque ardemment le repos;
Le cœur plein de songes funèbres,
Je vais me coucher sur le dos
Et me rouler dans vos rideaux,
O rafraîchissantes ténèbres!»

Charles Baudelaire