Novembre...

Novembre
Captif de l’hiver dans ma chambre
 Et las de tant d’espoirs menteurs,
 Je vois dans un ciel de novembre,
 Partir les derniers migrateurs.
Ils souffrent bien sous cette pluie ;
 Mais, au pays ensoleillé,
 Je songe qu’un rayon essuie
 Et réchauffe l’oiseau mouillé.
Mon âme est comme une fauvette
 Triste sous un ciel pluvieux ;
 Le soleil dont sa joie est faite
 Est le regard de deux beaux yeux ;
Mais loin d’eux elle est exilée ;
 Et, plus que ces oiseaux, martyr,
 Je ne puis prendre ma volée
 Et n’ai pas le droit de partir.

François Coppée