Le poète
Il reprit encore sa feuille
Et crut devenir enragé.
Il tournait comme un écureuil
Que l'on retiendrait encagé.
Il pensait bien à un chevreuil,
Mais qu'en faire ? Etait-ce à Mellier,
Etait-ce, un soir, à Grand Verneuil
Qu'il l'avait vu au bord d'un pré ?
Dire qu'il est des fruits qu'on cueille
A la main, sans se déplacer,
Qu'il est des loriots, des bouvreuils
Qui chantent comme on joue aux dés !
Il repris encore sa feuille
Et demeura tout étonné
Il avait douze vers rimés,
six vers en é, six vers en deuil
qui ne lui avait rien coûté.
Maurice Carême
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