Hivernale...

Hivernale
C'est le petit matin. Il gèle à pierre fendre.
Pas de bruit, nul écho dans le jardin figé.
Le merle, le pinson ne se font plus entendre.
Le décor familier en un jour a changé.
Un voile scintillant a recouvert la plaine,
L'allée bordée de buis où fleurissait l'œillet.
Elle ne chante plus la joyeuse fontaine,
Où venait s'abreuver l'abeille de juillet.
Sur la haie de cyprès, l'œuvre d'une araignée
S'expose, napperon crocheté de fil blanc.
La tonnelle sans fleurs, que l'on a dédaignée
N'accueille plus l'ami, rêvant sur le vieux banc.
Sur la vitre le gel a peint une dentelle,
Des roses, des palmiers ou l'envol d'un oiseau.
Implacable, sournois, dans sa quête cruelle,
Il vient d'emprisonner l'eau vive du ruisseau.
Sur l'Indre, près du pont, alors que le jour tremble,
Les canards vont par deux, caquetant, jacassant.
En dépit de l'hiver, ils régatent ensemble,
Sans souci des frimas et du ciel menaçant.
Un timide soleil à cet instant se lève
Sur les arbres meurtris, perlés de fin grésil.
Il est doux de penser qu'à la première sève,
L'hirondelle dira le retour de l'avril.

Renée Jeanne Mignard