Veillée d’avril
Il doit être minuit. Minuit moins cinq. On dort.
Chacun cueille sa fleur au vert jardin des rêves,
Et moi, las de subir mes vieux remords sans trêves,
Je tords mon cœur pour qu’il s’égoutte en rimes d’or.
Et voilà qu’à songer me revient un accord,
Un air bête d’antan, et sans bruit tu te lèves
Ô menuet, toujours plus gai, des heures brèves
Où j’étais simple et pur, et doux, croyant encore.
Et j’ai posé ma plume. Et je fouille ma vie
D’innocence et d’amour pour jamais défleurie,
Et je reste longtemps, sur ma page accoudé,
Perdu dans le pourquoi des choses de la terre,
Ecoutant vaguement dans la nuit solitaire
Le roulement impur d’un vieux fiacre attardé.

Jules Laforgue

Ronde de Printemps
Dans le Parc, dans le Parc les glycines frissonnent,
 Etirant leurs frêles bras –
Ainsi que de jeunes filles
 Qui se réveillent d’un court sommeil
 Après la nuit dansée au bal,
 Les boucles de leurs cheveux
 Tout en papillotes
 Pour de prochaines fêtes –
Dans le Parc.
 Dans les Prés, dans les Prés les marguerites blanches
 S’endimanchent, et les coquelicots
 Se pavanent dans leurs jupes
 Savamment fripées,
 Mais les oiseaux, un peu outrés,
 Rient et se moquent des coquettes
 Dans les Prés.
 Dans les Bois, dans les Bois les ramures s’enlacent:
 Voûte de Cathédrale aux Silences
 Où le pas des Visions se fait pieux et furtif,
 Parmi les poses adurantes des Hêtres
 Et les blancs surplis des Bouleaux –
Sous les vitraux d’émeraude qui font
 Cette lumière extatique –
Dans les Bois.
 Dans l’Eau, dans l’Eau près de joncs somnolents
 Tremblent les étoiles pelues du soleil
 Dans l’Eau,
 Et la Belle tout en pleurs
 Tombe parmi les joncs somnolents,
 Et la Belle
 Meurt parmi la torpeur lumineuse des flots:
 La Belle Espérance
 S’est noyée, et cela fait des ronds
 Dans l’Eau.

Marie Krysinska

Fleurs d'Avril
Le bouvreuil a sifflé dans l'aubépine blanche ;
Les ramiers, deux à deux, ont au loin roucoulé,
Et les petits muguets, qui sous bois ont perlé,
Embaument les ravins où bleuit la pervenche.
Sous les vieux hêtres verts, dans un frais demi-jour,
Les heureux de vingt ans, les mains entrelacées,
Echangent, tout rêveurs, des trésors de pensées
Dans un mystérieux et long baiser d'amour.
Les beaux enfants naïfs, trop ingénus encore
Pour comprendre la vie et ses enchantements,
Sont émus en plein cœur de chauds pressentiments,
Comme aux rayons d'avril les fleurs avant d'éclore.
Et l'homme ancien qui songe aux printemps d'autrefois,
Oubliant pour un jour le nombre des années,
Ecoute la voix d'or des heures fortunées
Et va silencieux en pleurant sous les bois.

André Lemoyne