Mai (la ronde des mois)
Bonjour joli mois de Mai
Qui s'habille encore de gelées matinales.
Il n'est cependant pas à blâmer
Car la fin des mauvais jours se signale
En laissant l'air doux s'installer
Après la fraîcheur de ses matinées.
Les pinsons, dans le nid, bien camouflés
S'affairent pour leurs oisons, toute la journée.
La nature laisse éclore tous les coloris
Qu'elle seule sait inventer, mélangeant
Le vert tendre et le jaune canari
Le violet et l'orange flamboyant.
Toutes les palettes sont permises
A ce mois, tout doux et printanier
Balayant l'hiver qui agonise,
Au grand plaisir des jardiniers.

Dominique Sagne 

Très bonne journée à vous mes ami(es)
Gros bisous 

Entre tes bras.
Il pleut du soleil en averse
 Lorsque la passion me renverse
 Entre tes bras
 Je me fais chatte et te caresse
 Quand au soir je cherche tendresse
 Entre tes bras
 Le ciel de lit et le septième
 Je le vois souvent et je l'aime
 Entre tes bras
 Des jours des nuits, l'amour sans trêve
 Pour y bercer mes plus beaux rêves
 J'aime tes bras
 Je m'y réfugie dans la peine
 J'y ai mon toit où je suis reine
 Entre tes bras
 Tu es l'homme sûr que j'adore
 Et je me blottirai encore
 Entre tes bras
 Au plus violent de la tempête
 Comme aux plus beaux des jours de fête
 Entre tes bras...
 Quand viendra le dernier voyage
 Je voudrais m'endormir bien sage
 Entre tes bras
 Ton souffle doux sur ma poitrine
 Pour entrer dans la nuit divine
 Entre tes bras.

Michèle Corti 

 Les yeux
Bleus ou noirs, tous aimés, tous beaux,
Des yeux sans nombre ont vu l'aurore ;
Ils dorment au fond des tombeaux,
Et le soleil se lève encore.
Les nuits, plus douces que les jours,
Ont enchanté des yeux sans nombre ;
Les étoiles brillent toujours,
Et les yeux se sont remplis d'ombre.
Oh ! qu'ils aient perdu leur regard,
Non, non, cela n'est pas possible !
Ils se sont tournés quelque part
Vers ce qu'on nomme l'invisible ;
Et comme les astres penchants
Nous quittent, mais au ciel demeurent,
Les prunelles ont leurs couchants,
Mais il n'est pas vrai qu'elles meurent.
Bleus ou noirs, tous aimés, tous beaux,
Ouverts à quelque immense aurore,
De l'autre côté des tombeaux
Les yeux qu'on ferme voient encore.

René-François Sully Prudhomme